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他捏住她的下巴,迫使她抬头看他,眼底是毫不掩饰的占有欲。
“不是‘会’。”他咬住她的唇,嗓音低哑,“是‘必须’。”
薰衣草的花语是——等待爱情。
而他,早已等到了。
普罗旺斯的午后,阳光慵懒地洒在薰衣草田里。
阮眠坐在柔软的草地上,膝盖上摊开一本素描本,指尖捏着一支炭笔,轻轻勾勒着线条。
季砚川站在她身后,垂眸看着她的画——
白色的薰衣草。
淡雅的铅灰色线条下,花穗不再是浓郁的紫,而是像被月光洗过一般,呈现出一种近乎透明的白。梦幻、柔软,像是童话里才会存在的颜色。
他挑眉,伸手揉了揉她的发顶。
“画错了。”他嗓音低沉,带着点调侃,“薰衣草是紫色的。”
阮眠笔尖一顿,仰头看他,眼睛亮晶晶的。
“可在我眼里,它就该是白色的。”
季砚川在她身旁坐下,长腿随意伸展,指尖捻起一朵真实的紫色薰衣草,轻轻别在她耳后。
“为什么是白色?”他问。
阮眠抿唇笑了下,笔尖继续在纸上轻轻涂抹。
“因为紫色太沉重了。”她轻声说,“白色更干净……像梦一样。”
他盯着她的侧脸看了几秒,突然伸手扣住她的手腕,将她往怀里一带。
“季砚川!”她轻呼,画笔差点掉在草地上。
他捏着她的下巴,迫使她直视他的眼睛。
“阮眠。”他嗓音低哑,“你画的是你自己。”
她一怔。
白色的薰衣草——脆弱、纯净、易碎,却又固执地生长在阳光下。
就像她。
季砚川的拇指摩挲着她的唇瓣,眼底暗沉。
“但你不是梦。”他咬住她的耳垂,嗓音里带着不容抗拒的占有欲,“你是我的。”
阮眠睫毛轻颤,手里的素描本被他抽走,扔在一旁。
“季砚川,我的画……”
“待会儿再画。”他把她压倒在柔软的草地上,薰衣草的香气瞬间将她包围。
“现在,先让我确认——”
“你是真实的。”
阳光透过花穗的缝隙洒落,白色的画稿被风吹起,而草地上交迭的身影,比任何梦境都更鲜活。
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